Segunda versión de este blog que no pretende más que dar rienda suelta a mis pensamientos, vivencias y ocurrencias de última hora. Por supuesto, tod@s invitados. Y no... mi padre no lo sabe.
A los canadienses les deben de sobrar órganos a juzgar por esta noticia... Me gusta especialmente el rollo de una portavoz, que dice que no lo hacen por el estilo de vida, sino por cuestiones de seguridad... Joder, a este paso en los aeropuertos tendremos nuestros propios detectores de metales, nuestras propias bolsitas transparentes (si es que no nos meten en una), o quién sabe ¡hasta nuestros propios aviones!
Estoy escribiendo un libro. Bueno no, aún no.
... así que entré en el despacho de mi jefe y le dije... “te doy cinco minutos para que me motives, para que me digas si lo que estoy haciendo es importante o no lo es; si lo estoy haciendo bien, mal, regular o qué; si soy alguien para ti o solo un ser que está ocupando un sitio; si tengo algún motivo para seguir o no”. Y él lo intentó, te juro que lo intentó. Le costó empezar sobre todo porque no se lo esperaba de mí, del tranquilo y del no-me-gustan-los-problemas Bohdi, pero lo intentó.
Desde las altas esferas de lo que se supone que es la empresa moderna para la que trabajo nos acaban de mandar un mail a todos los subordinados para obligarnos (si si, obligarnos) a proponer un nombre para una nueva empresa de servicios del grupo. Pero claro, no se nos ha comunicado a qué tipo de servicios se refiere. ¿De catering? ¿Inmobiliarios? ¿De chicos de compañía? ¿Funerarios? Así que he propuesto que le llamen BOHDI S.A.
Sólo una persona como yo es capaz de pagar un pastón por un máster y darme cuenta a posteriori de que acabo de entrar en una especie de institución peligrosamente cercana a ese partido de la oposición de cuyo nombre no quiero hacer publicidad gratuita... ni gratuíta ni aunque me paguen.
Ahora que tengo claro que los arañazos de nuestra relación me los llevo yo, es momento de pasar a la siguiente fase. Bueno vale, mañana, que esta noche me voy a ver a los Pet Shop Boys.
Sigo cultivando mi jardín sin esperar que nadie siembre en él. Me está costando, tengo altibajos y el tiempo no acompaña, pero estoy seguro de que a medio plazo estaré muy orgulloso de los frutos recolectados.
Si, voy a leer en tu boda. No porque me lo hayas pedido sino porque te lo he exigido. Hombre! ¿Cómo voy a estar allí sin decirte lo que me has aportado, sin decirte lo que te quiero? ¿Cuántas valerianas me tendré que tomar para poder hablar?
Anoche cogiste un tren y te fuiste a tu Andalucía. Así, de repente, sin darnos un par de años para prepararnos ni nada. Y esta mañana me encuentro en el correo tu último mail con sabor a horchata. Ese del que no dijiste nada antes de partir, que me ha puesto los ojos más rojos que ayer y que tiene unas palabras que no has sido capaz de decir por lo emotivas. Bueno, las mías serán públicas a la vez que prácticamente anónimas: has cambiado mi vida, nuestras vidas, y aunque muchas veces no me hayas entendido, siempre has respetado mi forma de ver las cosas y aguantado mis paranoias. Espero que cuando oigas por ahí alguna guitarra despistada te acuerdes de nuestros debates FIB si – FIB no y sonrías sólo un poquito. ¿Con quién voy a discutir ahora? Yo también te quiero... y tampoco puedo seguir escribiendo.
Parece que la tristeza otoñal me ha dado una tregua. Que ya lo sé, que no tengo ningún motivo para estar triste, que la vida no me va mal y que doy por finalizada la época (no me gusta la palabra depresión) post-vacacional. Además ayer me dieron una idea para que mi gata no me arañe el sofá nuevo... ese sofá que están arreglando gracias al estrés de la chiquilla, que parece que no lleva nada bien los nuevos colores de nuestro hogar. La llamaría hija de puta, pero es que la quiero demasiado.
Cuando Amparo se pone borde con los tíos, se pone borde. Fustigator le llama ella a su actitud... y es que cuando se te acerca un baboso y te dice... oye, además de ser guapísima, tienes un olor buenísimo a crema de huevo... pues claro, no me extraña que saque el látigo a pasear.
He de confesar que nunca he tenido peor vuelta al trabajo. No me esperaba sufrir la primera faringitis de la temporada (si es que en algún momento acabó la anterior) en pleno mes de septiembre, ni una contractura de cuello porque sí... y mucho menos descubrir que mi encantador compañero de trabajo es la pura definición de trepa. Y encima cada vez me da la impresión de que te conozco menos. O más. Ya no lo sé.
Estoy de vacaciones. Desconecté el viernes a las 15.05 regalándole 5 minutos a mi empresa. 5 minutos que ya me encargaré de recuperar porque yo trabajo para poder disfrutar más mi poco tiempo libre. Y claro, entre los globos de Flaming Lips, la majestuosidad de Arcade Fire, los piratas blancos de Jake de los Scissor Sisters, las convulsiones de Jarvis, los gritos de los Kaiser Chiefs, las maquinitas de los Chemical Brothers y descubrir que Lluc es un nombre, pues he estado un poco liado!
Mis compañer@s de la escuela oficial de idiomas me dan miedo. Demuestran un exceso de cariño y preocupación que en absoluto refleja la realidad. Es como si estuvieran constantemente en ese estado de exaltación de la amistad que proporcionan unas copas de más. Y me preocupa. No que tomen copas, no... eso también lo hago yo y posiblemente con más frecuencia. Lo que me preocupa es ese extraño gremio en el que me quieren incluir. Por ejemplo, han quedado para ir TOD@S a comprobar las notas, TOD@S para recoger los papeles de la matrícula, TOD@S para ir a pagar las tasas, TOD@S para matricularse a la misma hora... He recibido varios mails para quedar para una cena a la que no quiero ir e incluso me han bombardeado a sms y llamadas telefónicas... y no entienden que más de 3 noes seguidos significa por favor, dejadme respirar que yo soy muy independiente. Qué bien me ha venido hacer el curso de asertividad...
Segunda versión de este blog que no pretende más que dar rienda suelta a mis pensamientos, vivencias y ocurrencias de última hora. Por supuesto, tod@s invitados. Y no... mi padre no lo sabe.
