Empezaría tu canción sólo con mi voz y un piano, como en The Shadowlands de Ryan Adams. Poco a poco se irían incorporando la guitarra, el bajo, la batería, el arpa y hasta la orquesta sinfónica de Londres. Todo sería poco para que sonara como quiero, como quiero que la oigas, como quiero que la llores y como quiero que la rías. Luego te haría una versión acústica para cantártela despeinado cada mañana mientras me miras y tomas té.

Dedicado a la memoria de María Dolores Durán Santiago, asesinada el 11 de marzo de 2004.

Deberían estudiar los casos de depresión laboral pre-vacacional.

Dedicado a la memoria de Sergio Dos Santos Silva, asesinado el 11 de marzo de 2004.

Hoy los bostezos huelen a humo de hoguera y tabaco. Hoy las palabras salen entre trago y trago de cerveza. Hoy no pienso coger el móvil más que para llamar al electricista y darle recuerdos para su madre. Hoy mi gata va a pasar hambre. Hoy podría ser ya mañana porque hoy estoy que no me veo.

Dedicado a la memoria de Sam Djoco, asesinado el 11 de marzo de 2004.

Esta noche cuando salte las siete olas pasadas las 12 no voy a pedir deseos.





Dedicado a la memoria de Kalina Dimitrova Vasileva, asesinada el 11 de marzo de 2004.

Acompañó a su madre y a su tía de compras por toda la ciudad. Tiendas de ropa, de bolsos, de licores, de libros. Lo compraban todo, como si fuera la primera vez que estaban en España. Él estaba agotado, era sábado y quería ahorrar energías para la noche. Decidió dejarlas solas cuando, aquejadas de dolor de pies, decidieron entrar en una zapatería a cambiarse de calzado.

Dedicado a la memoria de Tinka Dimitrova Paunova, asesinada el 11 de marzo de 2004.

No me regales flores. No me gusta que se mueran en pocos días. No me regales bombones que me los como tan rápido que no me entero. No me regales nada convencional que no me va. Regálame unas letras inventadas de algún alfabeto que no exista. O una canción que nadie haya escuchado. O unos buenos días de esos que me hacen desear que ya sea mañana.

Dedicado a la memoria de Georgeta Gabriela Dima, asesinada el 11 de marzo de 2004.

Cuando la psicóloga se dio cuenta de que en la terraza de enfrente de su aula de terapia para drogadictos estaba poblada por más de una docena de plantas de marihuana, decidió poner cortinas opacas para evitar que su visión interfiriera en los enfermos. El grupo quedó disuelto a los tres días.

Dedicado a la memoria de Beatriz Díaz Hernández, asesinada el 11 de marzo de 2004.

Una chica rubia llorando, un yuppie con gafas sin montura y cortes de afeitado, un hombre de unos 35 años muy elegante leyendo el ABC, un chico morenísimo con su bicicleta, una mujer leyendo a Saramago, universitarios dando el último repaso, la enfermera de siempre de rosa como ayer, dos metrosexuales o gays, no lo tengo claro. Hoy no he podido dormir en el tren.

Dedicado a la memoria de Nicoleta Diac, asesinada el 11 de marzo de 2004.

A veces pienso que todo es tan complicado que me da mucha pereza empezar las cosas.

Dedicado a la memoria de Nuria del Río Menéndez, asesinada el 11 de marzo de 2004.

Ya no estoy seguro de no ser capaz de pegarle a alguien. La clase de boxeo del viernes me sentó tan bien que de camino a casa me hubiera gustado que algún capullo se saltara un semáforo, me pitara o simplemente me mirara mal. Así que he decidido que, o lo dejo o no permito que mi santa paciencia se vaya con otro. Dormí de perlas. Hoy, más. O quizá no.

Dedicado a la memoria de Marta del Río Menéndez, asesinada el 11 de marzo de 2004.

Tengo mucho sueño y no puedo parar de bostezar. Me cuesta dormir porque me ha dado un ataque de alergia ya que últimamente no me masturbo* en el trabajo. Y si duermo, me despierto del revés con mucha sed. Y si bebo te recuerdo dándome vida, así que no lo hago. Y enchufo la televisión para que me diga que por sólo 45 euros al mes puedo tener una sartén para prepararte una tortilla de espárragos. Y me río porque dice una amiga mía que siempre hay espárragos en las casas de los gays. Y me duermo pensando en que hoy toca boxeo pero nunca seré capaz de pegarle a nadie.
* ver primer comment

Dedicado a la memoria de Juan Carlos del Amo Aguado, asesinado el 11 de marzo de 2004.

¿Y qué cojones importa qué caballo tenga más fuerza, o cuál caiga rendido al suelo por no poder arrastrar todos los sacos de arena que les ponen estos desaprensivos en los carros? Seguro que estos salvajes protegidos bajo el paraguas de “asociación cultural” reciben unos buenos euros de subvención para fomentar esta cruel tradición valenciana. Hay que joderse.





Dedicado a la memoria de Álvaro de Miguel Jiménez, asesinado el 11 de marzo de 2004.

El otro día me llamó una amiga de la facultad, la primera que conocí y con la que he pasado toda la carrera. Una de mis mejores amigas. Y me dice que se casa, que en octubre toca bodorrio, que “ya es hora y que hay que evolucionar, dejar de ser rebelde y de seguir intentando cambiar el mundo, no como tú”. Todavía me estoy recuperando.

Dedicado a la memoria de Miguel de Luna Ocaña, asesinado el 11 de marzo de 2004.

Cada vez que suena el teléfono en mi despacho juego a adivinar si la llamada es para mí o para mi compañera, que tiene su rinconcito al lado y compartimos línea. Y he llegado a dos conclusiones. La primera es que mi trabajo me aburre y la segunda, que posteo demasiado sobre ella.

Dedicado a la memoria de Sergio de las Heras Correa, asesinado el 11 de marzo de 2004.

Ya no sabían de qué hablar y él esperaba mas información aunque nunca hubiera preguntado. No había llegado sin avisar para dar la noticia, ni por casualidad. No creía en las casualidades. Ni en las visitas porque sí. Ya prácticamente en nada. El calor de septiembre volvió cuando se dio cuenta de que no servía de nada hablar con alguien que ya no estaba, que había desaparecido hacía ya casi dos años. Pagó el café y volvió a casa a seguir escuchando a Mayte Martín.

Dedicado a la memoria de Esteban Martín de Benito Caboblanco, asesinado el 11 de marzo de 2004.

Siempre te gustó el café de este sitio. Si, lo hacen muy bueno y mira que es raro. Si. ¿Y el grupo? Se disolvió, no nos poníamos de acuerdo en nada y pensamos que era lo mejor. Ahora toco para mí. ¿Sólo para ti? Ya te he dicho que estoy mejor. Mejor sólo. ¿Cómo está José María? Mejor. Sólo mejor. Lo hemos dejado.

Dedicado a la memoria de María Paz Criado Pleiter, asesinada el 11 de marzo de 2004.

Se miraron a los ojos del pasado y ambos sintieron pena. Pena y resignación por haber acabado tan mal después de tanto amor y tanta lucha. No quedaba ni siquiera rencor, no quedaba nada. Sólo unas ilusiones que ahora viajaban en vagones distintos de trenes distintos de planetas distintos. Quizá como lo habían hecho siempre.

Dedicado a la memoria de Soledad Contreras Sánchez, asesinada el 11 de marzo de 2004.

No sabía que te gustase el flamenco. Ya ves. Bueno, ¿cómo estás? Bien... bueno, mejor...¿y tú? Mejor... bueno, no. ¿Cómo es eso?. Ya ves. Ves, por eso nunca funcionó. ¿Por qué? Es igual... ¿solo, cortado? Sólo. Ok, pues dos solos con azúcar moreno... fumas demasiado. Lo sé.

Dedicado a la memoria de Jacqueline Contreras Ortiz, asesinada el 11 de marzo de 2004.