Llegó más gente a la sala. No, no me acuerdo de ti, pero de ellos dos si, de la facultad. Quiso vomitar cuando Alberto dejó de tener nombre para convertirse en “mi marido” tal y como ella lo definió. Puso su garganta como excusa perfecta para no hablar con todo aquello que representaba lo que nunca querría ser y con una cínica sonrisa, sorbió más zumo de chinchetas para que el dolor físico se plasmara en su cara y así alejarlos de allí cuanto antes. Al dejar la copa, Amparo le guiñó un ojo. Cabrón que eres.

Dedicado a la memoria de Angélica González García, asesinada el 11 de marzo de 2004.